Una décima que no moja, pero empapa | Poesía [ES/EN]

Hoy he muerto a la deriva del eclipse por el sol, sembrándole un girasol entre tu luz fugitiva. No seré quien te cautiva por inútil la costumbre. Queda pues la servidumbre de morir por ti, mujer. Esquivo al amanecer hasta el viento que me alumbre.

Esquivo, y puedo ser blanco beso de la muerte. Quiera Dios que te despierte para no verme perder. Quisiera permanecer en tus senos, me dijiste, y nunca lo comprendiste por acunar en tus brazos a éste hombre hecho pedazos, a éste hombre que perdiste.

Quizá viento, quizá tú, tal vez solo una promesa en la piel, nadie regresa. Una piel en el vudú, puede ser como el menú, que no muere, pero escapa, aunque seré quien atrapa la margarita indomable, seré por siempre el culpable que no moja, pero empapa.

Today I died adrift from the eclipse of the sun, planting a sunflower among your fleeting light. I will not be the one who captivates you for habit is useless. There remains then the servitude of dying for you, woman. I shun the dawn even the wind that might illuminate me.

Elusive, and I can be death's white kiss. May God awaken you so you don't see me lose. I wish to remain in your bosom, you told me, and you never understood for cradling in your arms this man shattered to pieces, this man you lost.

Perhaps wind, perhaps you, maybe just a promise on the skin, no one returns. A skin in voodoo, can be like the menu, that doesn't die, but escapes, though I will be the one who catches the untamed daisy, I will forever be the guilty one who doesn't wet, but soaks.