_{Este es un texto original escrito en español y versionado al inglés en Google Translation. La imagen de portada la cree en Banner Maker y mi gata se llama Dulcinea}

No es fácil admitirlo.

No es cuestión de vocabulario. Es el ego que se resiste como un animal acorralado. Transitamos la existencia actuando. Una función que no termina nunca. De allí las máscaras. De allí el andamiaje de apariencias que asfixia el rostro original.

Quien se despoja de los artificios se expone a una vulnerabilidad que el mundo interpreta como debilidad. La máscara no es accesorio.

En los años de formación la identidad era arcilla. Porosa. Se ensayan gestos ajenos. El entorno los dicta como un mandato tácito de supervivencia. No admite réplicas. Aquella necesidad de aprobación se manifesta a veces en silencios prolongados. En risas que ocultaban el vacío. Es el síntoma de una carencia afectiva no nombrada a tiempo. Crecía en las sombras.

El adulto de hoy es a menudo un niño disfrazado de autoridad.

Las carencias no desaparecen al ocultarlas.

No basta la suficiencia intelectual.

No basta el éxito material.

Cada máscara es un grito de auxilio.

Preferimos la seguridad del disfraz al riesgo del encuentro real. Tememos que al quitarnos el velo no haya nada detrás. En el pasado creíamos que la armadura nos hacía invictos. Error. Solo estábamos más aislados. Nadie puede amar una superficie pulida.

Lo observo ahora con melancolía. Con lucidez. El mundo es un carnaval de identidades digitales. La autenticidad es un bien de lujo. No carecemos de la capacidad de amar. Hemos extraviado el mapa para llegar al otro sin mediaciones. Llenamos los huecos con ruido. Con poses. Pero persiste una esperanza mínima en la rajadura. Allí la perfección se quiebra. Allí aparece lo humano. Lo que duele. Lo que está vivo.

Aquel joven que fuimos buscaba validación en ojos ajenos. No siempre llegaba. Sus emociones eran oraciones simples. Sin subordinación. Sin matices. La madurez no es acumulación de certezas. Es aceptación de lo incompleto. Ese es nuestro territorio común. La carencia afectiva no es un estigma. Es un motor. Impulsa a la búsqueda. Siempre que soltemos el lastre de la apariencia. Vivir es un despojo. Una búsqueda de la esencia precaria. Lo único genuino que poseemos.

La sociedad fomenta los velos. Los considera necesarios para el orden. Pero la libertad reside en reconocer el momento exacto en que el personaje devora al actor. No se trata de negar la herida. Se trata de entender que la carencia nos hace buscarnos.

Quedarse en la superficie del gesto es condenarse a la repetición mecánica, a un ritual sin savia donde el alma no encuentra calor. Es habitar la forma hueca, el ademán sin raíz: un espejismo que nunca quema ni transforma.

Porque lo esencial no está en lo que se muestra, sino en la intención que lo anima. Si no atraviesas la corteza del acto, si no abrazas su latido íntimo, todo se vuelve polvo inútil. Solo la hondura enciende; solo lo vivido desde dentro calienta y salva de la rutina.

Pero siempre hay tiempo para la retirada del disfraz. Para la humilde verdad de lo que somos. Frente a la canción de nuestra propia soledad.

No hay más.

Cuando lo entendamos seremos felices o nos acercaremos a ese territorio infinito que llaman felicidad y al que yo llamo infancia.

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_{This is an original text written in Spanish and translated into English using Google Translate. I created the cover image in Banner Maker, and my cat's name is Dulcinea.}

It's not easy to admit.

It's not a matter of vocabulary. It's the ego resisting like a cornered animal. We go through life acting. A performance that never ends. Hence the masks. Hence the scaffolding of appearances that suffocates the original face.

Whoever sheds the artifice exposes themselves to a vulnerability that the world interprets as weakness. The mask is not an accessory.

In the formative years, identity was clay. Porous. We rehearse other people's gestures. The environment dictates them as a tacit mandate for survival. It brooks no argument. That need for approval sometimes manifests itself in prolonged silences, in laughter that masked emptiness. It is the symptom of an emotional deficiency not named in time. It grew in the shadows.

Today's adult is often a child disguised as an authority figure.

Deficiencies don't disappear by hiding them.

Intellectual proficiency is not enough.

Material success is not enough.

Every mask is a cry for help.

We prefer the security of the disguise to the risk of a real encounter. We fear that when we remove the veil, there will be nothing behind it. In the past, we believed that armor made us invincible. Wrong. We were only more isolated. No one can love a polished surface.

I observe it now with melancholy, with clarity. The world is a carnival of digital identities. Authenticity is a luxury. We are not lacking in the capacity to love. We've lost the map to reach the other directly. We fill the gaps with noise. With posturing. But a tiny glimmer of hope persists in the crack. There, perfection shatters. There, the human emerges. What hurts. What is alive.

That young man we once were sought validation in the eyes of others. He didn't always find it. His emotions were simple sentences. Without subordination. Without nuance. Maturity isn't an accumulation of certainties. It's an acceptance of incompleteness. That is our common ground. Emotional deprivation isn't a stigma. It's a driving force. It propels the search. As long as we shed the burden of appearances. To live is to strip away. A search for the precarious essence. The only genuine thing we possess.

Society fosters veils. It considers them necessary for order. But freedom lies in recognizing the exact moment when the persona devours the actor. It's not about denying the wound. It's about understanding that lack makes us search for ourselves.

To remain on the surface of a gesture is to condemn oneself to mechanical repetition, to a lifeless ritual where the soul finds no warmth. It is to inhabit the hollow form, the rootless gesture: a mirage that never burns nor transforms.

Because the essential lies not in what is shown, but in the intention that animates it. If you don't pierce the surface of the act, if you don't embrace its inner pulse, everything becomes useless dust. Only depth ignites; only what is lived from within warms and saves from routine.

But there is always time to shed the disguise. For the humble truth of who we are. Facing the song of our own solitude.

There is nothing more.

When we understand this, we will be happy, or we will approach that infinite territory they call happiness, which I call childhood.

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